Мы сидим, и ищем двери в лето,
теребим в руках чужие боли.
Строчками истертыми сонетов
промокаем струйки влажной соли.
Мы сидим и ждем. Чего, финала?
Пьем вино из хрусталя густое.
Вся судьба — кольцованность бокала.
Вне меня — безмолвие пустое.
22 августа 2009