Вечер. Сумерки. Навстречу мы идем.
Друг не к другу — так, по кругу стелем шаг.
Одиноким все же легче быть вдвоем,
чтобы снова — слово в слово, не дыша.

Сердце не забудет ласку дел и слов.
Это присказка, а сказка — про любовь.

22 декабря 2008

Холодно. Cеро-тоскливо.
Неба свинцовые сети.
Я существую на свете
краткою вспышкой от взрыва.

Тело бродяги-скитальца
вновь на пути одиноком.
Крыльями ставшие пальцы
бьются в погасшие окна.
Бьются в закрытые двери,
сердце замерзшее плачет:
«Было ведь? Было иначе!»
Тщетно. Не слышат. Не верят.

18 декабря 2008

Солью по щекам — живопись.
Болью по глазам — вымысел.
Кто еще не в нас выстрелит?
Что такое страх? Истина.

29 августа 2008

1.

Птица моя ворона
мне на плечо села.
Знал я, но что сделал?
Что я отдал, кроме
платы самим собою,
этою бренной плотью?
Воздух здесь так плотен!
Я не искал покоя.

Лета текла чинно.
Я все стоял, думал:
чем разделить сумму
сердца на половины?
Я открывал раны,
в них растворял мысли,
и заплетал смыслы
косами слов странных.

Птицы мои вороны.
Боги мои скорбящи.
Прошлым и настоящим
правит великий Хронос.
Стая несет смело
гравием грай по раю.
Я все еще не знаю,
что мне теперь делать.

2.

Птицы мои вороны,
клюйте моё золото,
пейте мои сны весной,
да храните солнца след.

Да храните тень луны,
да ведите сквозь огонь,
карта всех путей в руке.
Вороны летят в ночи.

Черных перьев смазан блик.
Тихо сквозь завесу грез
ветер тянет облака.
Вороны всегда с тобой.

27 августа 2008

Скорбно собаки воют:
Грозный, Беслан, Цхинвал.
Кровью опять умоют
мира хрустальный зал.

Метео напрягает:
завтра возможен «Град».
Тускло собаки лают.
Много ли лет назад
мы обретали крылья,
пряча мечты в тетрадь?
Ныне они бессильно
в горне войны горят.

Дымен закат кровавый,
ветер среди руин.
Лишь пепелище славит
грязная стая псин.

25 августа 2008

Не надо учить меня жить.
Я знаю все то, что мне скажут.
Слова мимо цели промажут.
Мой рок — сквозь течение плыть.
Не надо учить меня жить.

Не надо смотреть свысока.
Я мертв и не надо оваций.
Устал, и нет смысла держаться.
Бессильная шарит рука.
Не надо смотреть свысока.

Не надо смеяться мне вслед.
Я враг, а не жертва реалий.
Мне нет орденов и регалий,
и мрачен мой автопортрет.
Не надо смеяться мне вслед.

Не надо учить умирать.
Все это заведомо ложно.
Я сбросил свою осторожность.
Я знаю, что стоит терять.
Не надо учить умирать.

23 августа 2008

Я писал о любви стихи,
о любви и Прекрасной даме,
и о смерти еще писал,
и о прочих мирских делах.
Только чем-то они плохи.
Истирают себя с годами?
Или я слишком строгим стал
в своих призрачных зеркалах?

16 января 2008