Холодно. Cеро-тоскливо.
Неба свинцовые сети.
Я существую на свете
краткою вспышкой от взрыва.
Тело бродяги-скитальца
вновь на пути одиноком.
Крыльями ставшие пальцы
бьются в погасшие окна.
Бьются в закрытые двери,
сердце замерзшее плачет:
«Было ведь? Было иначе!»
Тщетно. Не слышат. Не верят.
18 декабря 2008