Но он лишь смотрел на землю и он оставался критик,
и он оставался циник, бросая на землю медь.
К чему вся эта напрасность, разбитая в рваных ритмах?
Зачем уходить напрасно, ведь что-то должно болеть?
Стать болью больного мира почетно, но неприятно.
Кому-то к лицу улыбка, кому-то к лицу клинок.
Мы будем вдыхать наш воздух. Он общий, что неопрятно.
Но нам это непонятно, мы пробуем каждый вдох.
Мы пробуем вдох на запах, на вкус, и на чувство жизни.
Мы пробуем сердцем радость, и горечь, и серый дым.
Мы знаем — путей немного, но кто был присягой призван?
Мы можем сойти с дороги, пульс мира отдав другим.
15 августа 2009